Instante

Aqueles olhos que miraram

enquanto levemente caninhava

em passos flutuantes,

diziam quase tudo.

Sobre um outro tempo,

outra vida, alternativa,

que ficou ali

desfeita  no ar.

Deixou perfume de nostalgia

não firmado para ser saudade.

Verbo do Tempo

Eu passarei
Tu passarás
Ele passará
Nós passaremos
Vós passareis
Eles passarão

35

T ime goes on
E voluting constantly
M oving towards
P ermanence
O n and on.

T empo:
I manente
M aterialidade do
E spírito.

Instinto

Há uma voz
que começa fraca
tênue como vento
como os sons pequenos
de uma floresta tropical
do barulho dos passos dos besouros
e os mínimos passos de formiga
que aos milhares passam despercebidas
e que evolui
para os saltos dos micos
e o farfalhar das folhas
aos elegantes trotes dos cavalos
então ao desvario das manadas de búfalos
até chegar aos sons mais elementais
dos vulcões, trovões e tornados
estrondos belos, desesperados
totalmente inadiáveis
e cegos de sentidos.
O belo
temido
espetáculo
da realização final
da liberdade.

Simples

O amor me define
Mesmo quando esqueço,
Perdido no cotidiano.

Pois não há fato válido
Que do amor
Não tenha derivado.

Completo - para ela

Uma união verdadeira
não se faz pela falta.
Nem mera carência
ou pelo encontro
de incompletudes.

É real quando se encontram,
ao longo do caminho,
duas completudes
suficientes em si mesmas
mas, que, pelo coração,
se inclinam uma para a outra.

Tal qual uma flor que,
naturalmente,
cresce voltada para o sol.

Inimigo Intimo

Como lutar contra um inimigo

que se confunde consigo mesmo?

Quando ele se esgueira

por baixo da pele

e cada golpe é dado contra um espelho?

Somente olhando pra dentro.

Quando a arma do inimigo é o corpo,

afia-se a alma.

Resposta

Acordou naquele dia como de costume.

Queria que fosse o último

mas era só o mesmo.

Era o mesmo dia a 20 anos.

Cada possível gota de prazer ou desejo

despidas pelas marteladas da rotina.

A dama louca do relógio

dona do destino

de uma modernidade cega e perdida.

A esperança como luz no fim do túnel,

no fim dos tempos

ou em um eventual acidente natural catastrófico.

Mas então olhou para o céu,

para as nuvens correntes que,

em sua indefinição perene,

se emprestam para a imaginação dos homens.

Lá estavam as vozes das musas,

o torvelinho caótico da criação,

a chance eterna da mudança.

Pois não há nesse universo

nada que perdure.

Nem permanência

que não seja sempre aparente.

Matinal

Começa lento
sonolento e vagaroso
transfixo em caras e corpos.
Os dias, impressos em cada um,
cada um de tantos,
qualquer um de tantos.
Uns poucos, mais mortos,
asfixiados por suas máscaras de plástico,
pretendem sorrisos.
O (mau) humor matinal
é mais humano,
bem mais sincero.

Zen sufista

O amor é o perfeito silêncio
sentido quando não há barreira
e as palavras,
imperfeitas em sua natureza,
se calam.

Amor é uma morte,
pois se existimos e somos
o que dizemos e pensamos
sobra pouco no meio do silêncio.

Sem palavra não há fuga
ou subterfúgio.
Resta a conexão,
contato direto com a realidade,
sinceridade da vida
e plenitude.

Eles

Para eles sou metade
mendigo existencial
alvo de olhos rendidos.

Eles olham para baixo, não encaram
e quase posso ouvir seu pensamento.
Para eles sou surpresa
pelo meu respirar
pelo fato de viver
e seguir em frente.
Para eles sou menos
santo assexuado
ou possuído, amaldiçoado.
Para eles, em seu kardecismo preconceituoso
nasci pior, pagando meu karma/crime.
Antes eu os queria mortos
decepados, destruídos.

Hoje eu não os vejo
não sonho com seus olhares
nem mais me escondo.