Instinto

Há uma voz
que começa fraca
tênue como vento
como os sons pequenos
de uma floresta tropical
do barulho dos passos dos besouros
e os mínimos passos de formiga
que aos milhares passam despercebidas
e que evolui
para os saltos dos micos
e o farfalhar das folhas
aos elegantes trotes dos cavalos
então ao desvario das manadas de búfalos
até chegar aos sons mais elementais
dos vulcões, trovões e tornados
estrondos belos, desesperados
totalmente inadiáveis
e cegos de sentidos.
O belo
temido
espetáculo
da realização final
da liberdade.